¿No es lindo?

(Al final, se armó un poco de bardo, y lo sacaron del aire.)

Si fuera Mitt Romney, yo estaría bastante preocupado.

Ergo: debe haber una respuesta política, no sólo legal. Ergo, deben rodar cabezas. Así es la política, dura.

Si el gobierno piensa que el tema va a desaparecer de la agenda con lo que hizo hasta ahora, se equivoca.

Si aparecen las dos cosas, entonces súbitamente las cosas que parecían de imposible resolución, se resuelven.

Hasta ahora, el gobierno nacional no ha dedicado las cantidades necesarias de estas dos cosas a este problema en particular.

Voluntad política y plata. No es un misterio.

Me aparece esta pregunta al leer esta noticia. Por un lado, aplaudo la valentía de la Corte Suprema, de intentar ir y meterse en el medio de un conflicto muy, muy peliagudo; queda claro que alguien debe intentar crear un espacio institucional para abrir alguna negociación. Me surgen muchas dudas, sin embargo, de que este “alguien” deba ser la Corte Suprema.

¿Todos los conflictos van, ahora, a desplazarse a la Corte? ¿Serán vinculantes los resultados de una audiencia así? ¿Quién decide quién estará invitado?

¿Por qué no arman audiencias abiertas los bloques del Congreso opositores a la minería? ¿Por qué no presentan en la primera sesión ordinaria un proyecto de nueva ley de minería? ¿Qué pasa con las legislaturas provinciales?

Muevan la pelota, políticos.

Pero lo que quiero decir es: cuan nuestro era el Flaco, con todo lo universal de su poesía. Cuan nuestro, cuan argentino y porteño, y si me apuran, cuan de cierto lugar de clase media argenta más o menos ilustrada o progre era. Lo digo como una nota sociológica, no como una virtud, o algo en lo que regodearse, ni porque me simpaticen mucho todos los contornos de esa clase. Hoy lo fui a despedir a la salida del velorio: parecía que todos los que estábamos ahí con los ojos rojos habíamos pasado por la misma cátedra del CBC. Era todo eso en los hechos, no porque su música tuviera un destinatario específico. Una vez quise que un par de muy buenos amigos mexicanos escucharan su música: inútil, no se les movía un pelo, no lo “entendían”. Tampoco era un músico masivo entre los sectores populares, especialmente en los últimos años, no jodamos—aunque es obvio que alguien que llena un estadio como Vélez y tiene decenas de miles de seguidores siempre será “popular” en cierto significado del término. Era un tipo que ibas muy tranquilo a ver al teatro Don Bosco en San Isidro o al Coliseo, sobre todo después de los 80. Más allá de las pocas veleidades comerciales del Flaco, no creo que sea casualidad que, a diferencia de Charly, Fito o Soda, nunca traspasó las fronteras de Argentina a niveles siquiera comparables—y no cuenta que Silvio te ponga una foto y una canción en su blog ayer desde Cuba. La música del Flaco es, en un sentido, hasta por su dicción y acentos, solo de Buenos Aires o de Argentina. Se me dirá que es más del bajo Belgrano que de Pompeya. Lo acepto. Pero la creo más porteña que el tango más arrabalero, y no sé bien por qué.  Si todo el tiempo nos cuenta del cielo.

Cualquiera que haya visto Gran Torino puede entender por qué nadie mejor que Clint Eastwood para rasgar las cuerdas más dulces del american people. El aviso de Crhysler emitido en el entretiempo del Superbowl toca las fibras más profundas de la democracia (o república electoral, si se prefiere) más grande del mundo, de la economía nacional más grande del mundo.

No es de ninguna manera casual que el neoindustrialismo al que apela Eastwood coincida plenamente con el de una America built to last basada en una nueva manufactura (minuto 8.50 y sucesivos) hecho por Obama en el Estado de la Unión de hace unos días.

Sin dudas hay que prestarle atención a esta vuelta al desarrollismo industrial que plantea Obama. Sin embargo, el futuro ya no es lo que era: no va a ser fácil hacer girar la rueda produciendo autos o candados. Y si van a revisitar la era del progreso, la lección aprendida es que la copa no derrama nunca lo suficiente. Proletarios del mundo, uníos.